(publico este texto que escribió alguien mas porque no me parece justo negar el placer dellerlo a todo el mundo aunque ya nadientra aqui)
Sentada frente a la ventana, mientras el cielo casi se desplomaba, con una mano sostenía un copa de whisky, en la otra a mi eterno y escuálido compañero silencioso, humeante, parecía que también él estaba impaciente por ver llegar la inspiración, esa visitante que no atinaba a aparecer; el bolígrafo parecía ansioso, sólo bastaba esperar.
Las gotas resonaban en mis oídos, mis cabellos se mecían a expensas del viento, la humedad los rizaba, iban pasando uno y otro cigarrillo, jamás llevo la cuenta, siempre he sentido que sería como hacer cuenta regresiva de las horas que me quedan de vida, y ¡no! no lo quiero saber.
La espera se hacía tediosa, escuchaba una vieja melodía que me recordó tantas cosas de antaño, tantas emociones... de pronto ¡una frase!, sólo una frase entrecortada me hizo recordar tu nombre y es que dicen que el amor es ciego, yo estoy segura de que muchas emociones lo son, porque sin verte dibujé tu silueta, esos bosquejos que se quedan en el alma y al terminarlo, la lluvia ya no hacia eco en mi mente, era tu voz, nítida como el canto del ave que me acompaña día y noche.
¡Así llegó!, a decir verdad creo que estaba ahí y jamás la vi o ¿la ignoré?, y escribí sin darme cuenta del tiempo, sin esperar nada y sin embargo, dando todo lo que tenía en ese momento:
“Corazón, palabra trillada, tal vez su uso exagerado haya diezmado la connotación pasional, yo lo usé para dirigirme a ti...confieso que fue sin pensarlo siquiera, pero hoy no es un día común y lo usual se tornó extraordinario, si ya he cambiado tu nombre, debo explicarte el porque... pero, necesito decirlo de frente, sin la ayuda del papel...Ya sé, te preguntarás que es lo que quiero decir, pues, es la pregunta correcta, porque con este nombre quiero agradecer cada latido creativo, cada compás, cada rima...porque en este escrito el corazón eres tú, nadie más, cada letra respira tu nombre y en cada párrafo corre tu voz”
Mona LuRí
02 septiembre 2008
18 marzo 2008
Incomplete
Entre las gotas del ancho mar
haben las gotas del agua dulce,
encapsuladas por el pasar
de la corriente ke las impulse
No hay libros vanos son los autoresl
os ke korrompen las dulces letras
los libros sabios y los profundos
son sangre en chorros de sus saetas
No tiembla el hierro sino la mano
ke no hay espada ke sienta miedo
alze su arma y ke no sea en vano
y parta en pedazos cielo entero...
haben las gotas del agua dulce,
encapsuladas por el pasar
de la corriente ke las impulse
No hay libros vanos son los autoresl
os ke korrompen las dulces letras
los libros sabios y los profundos
son sangre en chorros de sus saetas
No tiembla el hierro sino la mano
ke no hay espada ke sienta miedo
alze su arma y ke no sea en vano
y parta en pedazos cielo entero...
*************EVA*************
El alma mater, la diosa madre, la quintaescencia, la prístina arte, la acendrada imperfecta. . .
La verdadera musa!!!!
Lo que mejor se le apetezca. . . al que la vive, al que la infiere, al que la sueña y al que la ensueña; al que la prueba, al que la saborea, al que la bebe y al que la traga como elixir de su mundana existencia, al que disfruta ese manjar, ese festín, al que macera la pantagruélica y pletórica abundancia de ingredientes y platillos; al que cree, al incrédulo, al idiota, al letrado, al que piensa y al que cree que piensa; al que vive, al que cree que vive, al sensato, al soñador, al miedo, al tiempo, al uno, a todos, a "LOS 4" y por dios: !!Al Agnóstico!!!
No somos nosotros los que decidimos como vivirla, no somos nosotros los que la escribimos, es ella la que nos dice como vivirla, como tenerla; es ella la que nos dice como tenemos que sentirla. No la escribimos nosotros a ella, es ella la que nos escribe a nosotros.
Esa libertad, esa garra con la que nos sentamos a querer definirla, ese desdén de la vida, nuestra dulce compañera, esa vida que nos propone afrentas, ese pospuesto destino, ese presupuesto que nos dan para vivirla y sobre todo esa visión obtusa con que intentamos mecerla en nuestra tejida cuna; no proviene de el ser que es, no proviene del pensamiento humanista, ni del exsistencialismo de los pensamientos sentimentalistas, ni mucho menos del hedonismo prometeico del que intentamos desdeñar. Viene de ella, es ella la que nos define como lo que somos, somos nosotros los pueriles méndigos y mendigos de su inescrupulosa ciencia, somos las migajas del experimento de su existencia propia, no somos ni profetas, ni apóstoles, somos quizás a lo sumo una misión heráldica de su decadencia inversa.
No es la herramienta del artista, ni la materia prima, es la obra, "La Ópera prima" del conocimiento humano, de su capacidad creativa, es "la creación por antonomasia". El artista y su arte, la majestuosidad de la conexión divina casi titánica que se recrea entre el artista y el arte mismo, es una magra representación del ciclo humano. Esa necesidad megalómana de sobresalir, de sobrevivir a la propia existencia, la magnificencia de la inmortalidad que solo el ser humano agota, nutre su esencia con la exquisitamente inmensa red ella misma, el artista intenta saciar su sed, su sed de vida, de existencia, de conciencia y de alegría o llanto, en las aguas mismas de la fuente sibarita de su propia esencia.
La casta misma, el escudo de armas y estandarte en que apoya su osadía el artista; el fatuo y soberbio pensador tan hedonista que a su juicio considera su desfogue de alma, sus restos de ingenio y raciocinio, tan valiosos y sensatos que vil y artero crimen impugnado sería el solo pensar en su arte dejar abandonado. Eso es corazones insensibles e insensatos, eso es lo que ella es, eso es lo que ustedes llaman sentimiento, viles y mediocres despojos de la zozobra del arte mismo, el original.
Es la Poesía, la literatura y el literato el verdadero acto de inconciencia.
No fue el poema, escrito para hablar de amor y susurrar delirios al oído; no fue el verso erguido para dar calor al desvalido, que intenta sin ambage descubrir de la rima su sonido; no fue siquiera el lánguido estribillo, catástrofe del hombre y su delirio; No lo fue!!! y nunca así lo ha sido!!! Ha sido en cambio el acto pervertido, fue el orden mismo lo invertido, la poesía y el poema mismo sin sentido; ha sido el verso el que inventó el amor por un descuido, la música, el ritmo y lo adherido, han creado esta gama de gloriosas emociones, fue el dolor, el amor y lo seguido creado en si mismo por el dulce y penetrante aroma del poema y su suspiro.
Volvamos pues, poetas aguerridos, a gritar en nombre del amor mas puro y socorrido, el amor a nuestra madre la poesía, nuestros versos mas dulces y sufridos; volvamos la vista atrás, al puro vientre del texto fino, hagamos el honor a la sagrada, y bendíganos la lengua, la pluma y el espíritu, nuestra prima diosa abigarrada; la pura, la sincera y la adorada literatura viva y la poesía, sola, triste y enojada. . . .
anda pues poeta, habla de poesía, habla del amor en sangre viva, para que vuelvan las palabras a sonar como al viejo Adolfo dijo "del amor a tus oídos". . .
Es la literatura, la madre de todas las artes; es el arte del amor, de la inconsciencia el arte de hacer arte, de crear, de imaginar; es la pasión de la existencia, la paciencia; es vivir en carne propia el ciclo de la creación. Y es esa ansia de vivir las letras, de sentirlas, de sufrirlas, lo que le da la vida al autor.
"Un libro es una carta que el autor se escribe a si mismo para contarse algo que de otro modo, no podría averiguar"
En un libro los personajes son esclavos de las manías de el autor y este es a su vez esclavo de sus demonios, el autor no puede escapar de verter su persona misma cual espejo en su relato y el personaje no puede escapar de ser protagonista de los miedos del artista; nadie escribe libremente por eso es la literatura la única compositora de sueños encontrados, es la misma máquina que hace de insufrible nuestra pésima alegría y de inevitable la magnifica nostalgia.
LO siento, ya se que este texto es patético y vergonsoso además de una vil y cruel ofensa a nuestro género, viejo amigo, es engorroso y pesado; pero tenía que escribir algo, la poesía fue mi primer tiro, disculpa las 1000 palabras infames que te he obligado a digerir, es solo que sentí miedo de ya no mas poder escribir o al menos para mi.
La verdadera musa!!!!
Lo que mejor se le apetezca. . . al que la vive, al que la infiere, al que la sueña y al que la ensueña; al que la prueba, al que la saborea, al que la bebe y al que la traga como elixir de su mundana existencia, al que disfruta ese manjar, ese festín, al que macera la pantagruélica y pletórica abundancia de ingredientes y platillos; al que cree, al incrédulo, al idiota, al letrado, al que piensa y al que cree que piensa; al que vive, al que cree que vive, al sensato, al soñador, al miedo, al tiempo, al uno, a todos, a "LOS 4" y por dios: !!Al Agnóstico!!!
No somos nosotros los que decidimos como vivirla, no somos nosotros los que la escribimos, es ella la que nos dice como vivirla, como tenerla; es ella la que nos dice como tenemos que sentirla. No la escribimos nosotros a ella, es ella la que nos escribe a nosotros.
Esa libertad, esa garra con la que nos sentamos a querer definirla, ese desdén de la vida, nuestra dulce compañera, esa vida que nos propone afrentas, ese pospuesto destino, ese presupuesto que nos dan para vivirla y sobre todo esa visión obtusa con que intentamos mecerla en nuestra tejida cuna; no proviene de el ser que es, no proviene del pensamiento humanista, ni del exsistencialismo de los pensamientos sentimentalistas, ni mucho menos del hedonismo prometeico del que intentamos desdeñar. Viene de ella, es ella la que nos define como lo que somos, somos nosotros los pueriles méndigos y mendigos de su inescrupulosa ciencia, somos las migajas del experimento de su existencia propia, no somos ni profetas, ni apóstoles, somos quizás a lo sumo una misión heráldica de su decadencia inversa.
No es la herramienta del artista, ni la materia prima, es la obra, "La Ópera prima" del conocimiento humano, de su capacidad creativa, es "la creación por antonomasia". El artista y su arte, la majestuosidad de la conexión divina casi titánica que se recrea entre el artista y el arte mismo, es una magra representación del ciclo humano. Esa necesidad megalómana de sobresalir, de sobrevivir a la propia existencia, la magnificencia de la inmortalidad que solo el ser humano agota, nutre su esencia con la exquisitamente inmensa red ella misma, el artista intenta saciar su sed, su sed de vida, de existencia, de conciencia y de alegría o llanto, en las aguas mismas de la fuente sibarita de su propia esencia.
La casta misma, el escudo de armas y estandarte en que apoya su osadía el artista; el fatuo y soberbio pensador tan hedonista que a su juicio considera su desfogue de alma, sus restos de ingenio y raciocinio, tan valiosos y sensatos que vil y artero crimen impugnado sería el solo pensar en su arte dejar abandonado. Eso es corazones insensibles e insensatos, eso es lo que ella es, eso es lo que ustedes llaman sentimiento, viles y mediocres despojos de la zozobra del arte mismo, el original.
Es la Poesía, la literatura y el literato el verdadero acto de inconciencia.
No fue el poema, escrito para hablar de amor y susurrar delirios al oído; no fue el verso erguido para dar calor al desvalido, que intenta sin ambage descubrir de la rima su sonido; no fue siquiera el lánguido estribillo, catástrofe del hombre y su delirio; No lo fue!!! y nunca así lo ha sido!!! Ha sido en cambio el acto pervertido, fue el orden mismo lo invertido, la poesía y el poema mismo sin sentido; ha sido el verso el que inventó el amor por un descuido, la música, el ritmo y lo adherido, han creado esta gama de gloriosas emociones, fue el dolor, el amor y lo seguido creado en si mismo por el dulce y penetrante aroma del poema y su suspiro.
Volvamos pues, poetas aguerridos, a gritar en nombre del amor mas puro y socorrido, el amor a nuestra madre la poesía, nuestros versos mas dulces y sufridos; volvamos la vista atrás, al puro vientre del texto fino, hagamos el honor a la sagrada, y bendíganos la lengua, la pluma y el espíritu, nuestra prima diosa abigarrada; la pura, la sincera y la adorada literatura viva y la poesía, sola, triste y enojada. . . .
anda pues poeta, habla de poesía, habla del amor en sangre viva, para que vuelvan las palabras a sonar como al viejo Adolfo dijo "del amor a tus oídos". . .
Es la literatura, la madre de todas las artes; es el arte del amor, de la inconsciencia el arte de hacer arte, de crear, de imaginar; es la pasión de la existencia, la paciencia; es vivir en carne propia el ciclo de la creación. Y es esa ansia de vivir las letras, de sentirlas, de sufrirlas, lo que le da la vida al autor.
"Un libro es una carta que el autor se escribe a si mismo para contarse algo que de otro modo, no podría averiguar"
En un libro los personajes son esclavos de las manías de el autor y este es a su vez esclavo de sus demonios, el autor no puede escapar de verter su persona misma cual espejo en su relato y el personaje no puede escapar de ser protagonista de los miedos del artista; nadie escribe libremente por eso es la literatura la única compositora de sueños encontrados, es la misma máquina que hace de insufrible nuestra pésima alegría y de inevitable la magnifica nostalgia.
LO siento, ya se que este texto es patético y vergonsoso además de una vil y cruel ofensa a nuestro género, viejo amigo, es engorroso y pesado; pero tenía que escribir algo, la poesía fue mi primer tiro, disculpa las 1000 palabras infames que te he obligado a digerir, es solo que sentí miedo de ya no mas poder escribir o al menos para mi.
23 PREGUNTAS. . . y una mas. . .
No es tan sencillo entender al mundo ¿saben? . . .
La gente que me rodea en general insiste en hacerme sentir mal por ser quien soy, por pensar como pienso y por sentir lo que siento; pero es inútil y ustedes saben bien porque.
Ellos intentan siempre que me avergüence de lo que pienso y digo, pero la verdad es que saben bien que pienso exactamente como ellos solo que no lo niego. . .
Esperan que me sienta mal por estar fundido con la tristeza y la soledad, y yo les digo que me siento mal por ello precisamente, pero ninguno de ellos quiere escucharme, no les importan ni interesan mis razones; por eso vengo con ustedes.
“Alegraos pues de que estáis tristes, es buena señal, significa que estáis vivos”
Al final ellos se resumen en 23 preguntas.
¿Qué porque disfruto del dolor?
Porque es puro, no es egoísta; el dolor está para quien lo acoja, el dolor se entrega ciego a quien lo vive; el dolor no discrimina, es fiel y sobretodo poderoso.
¿Qué quien soy yo para decidir lo que es bueno y lo que es malo?
mmh!! ¿Qué quienes son ellos para decirme lo que es bueno o malo para mi?
¿Qué que gano con aislarme?
mmh!! ¿Qué gano yo con rodearme de gente que no entiende lo que siento?
Cuando me rodean dulces personitas felices, es cuando en verdad me siento solo; no es mi soledad lo que en verdad me causa tristeza, lo que me causa tristeza es tener que buscar la soledad para estar a gusto y que tenga que ganármela dando explicaciones a cuanto idiota se me atraviesa.
¿Qué que puede tener de divertido hablar de muerte?
Que no es mi muerte lo que me produce placer sino la añoranza de la suya pronta.
¿Qué si me parece sano decapitar mis muñecos de la infancia?
Pues no será muy sano para los muñecos, pero lo hice por su bien, para acabar con su miseria, porque son pequeñas personitas hundidas en la soledad que solo me tienen a mi como amigo y solo me hablan cuando me fumo esto!!!
y. . . ¿Qué que gano con fumar esto?
Quisiera no sonar un tanto cínico, pero tampoco pierdo nada (como no sean unas cuantas neuronas que no me servirán mucho y que de igual modo perderé de adulto cuando me enoje) en cambio lo que si gano son muchos colores en todos lados y mucha calma; además he de admitir que mis mejores charlas las he entablado con los objetos de mi cuarto en mis noches de humo verde.
¿Qué de que pienso vivir cuando sea grande?
Pues si crezco mas (lo cual espero que no suceda para no parecer basquetbolista), pues ya veré, lo que si no quiero es volverme adulto como ellos, los adultos son muy aburridos.
¿Qué como espero que alguien me quiera si soy una mala persona?
¿Quién dice que quiero que alguien me quiera? Ellos se supone que me querían y mira nada mas como me han dejado, estoy harto del amor, la gente que dice que te ama hace demasiadas preguntas.
¿Qué porque me visto así?
Eso es muy sencillo precisamente me visto así porque a la mayoría parece molestarles de sobre manera, así son menos las personas que se me acercan.
¿Qué porque me escondo tras esa falsa máscara de loco?
Que mas bien no se que carajos hacía yo antes con esa falsa máscara de cuerdo.
¿Qué que fue lo que hicieron mal?
(típico) Lo que hicieron mal, fue juzgarme como a un adulto cuando era niño y ahora tratar de cambiarme como si fuera un niño.
¿Qué cuando cambié tanto?
El día en que el dolor de mi soledad inmensa asesinó mi sonrisa a sangre fría.
¿Qué que gano con escribir tanta basura?
Que nada bueno hay en esta patética vida cuando no escribo, que cada página que escribo me mantiene vivo “¿Qué que gano?” Vaya!!! pues si me gano otro día mas sin suicidio, válgame!!! pues otro día.
¿Qué donde perdí el amor?
Que ¿cual amor perdí? y . . . y antes de perderlo ¿donde lo tenía?
¿Qué si no me importa que mi madre sufra por mi culpa?
Que cuando los niños crecen y ya no pueden jugar con juguetes, se juntan de a dos y hacen niños, para poder seguir jugando a que les inventan una vida y cuando el jueguito se les sale de las manos lloran, pero ya no tienen mami que los apapache.
¿Qué como puedo ser tan cínico?
No es tan difícil como parece, ni siquiera lo intento, solo soy sincero de vez en cuando y lo cínico brota por si solo, y eso por que ellos dicen que soy cínico.
¿Qué si no me da miedo la muerte?
Lo que me da miedo es la vida, es el juego mas cruel que he conocido, porque si pierdes no puedes pedir la revancha, ni un “dos de tres” o “la buena” pierdes y ya!
¿Qué si no entiende que el odio me va a robar las ganas de vivir?
Que es que ellos no entienden que mi odio es mas peligroso para los demás que para mi.
y una mas. . .
¿Qué porque demonios me preguntan a mi?
Que no entienden que estoy muerto!!! pregúntenle al imbécil que tiene mi cuerpo en una plancha, yo ya no tengo fuerzas para responder ni para darles la mano.
La gente que me rodea en general insiste en hacerme sentir mal por ser quien soy, por pensar como pienso y por sentir lo que siento; pero es inútil y ustedes saben bien porque.
Ellos intentan siempre que me avergüence de lo que pienso y digo, pero la verdad es que saben bien que pienso exactamente como ellos solo que no lo niego. . .
Esperan que me sienta mal por estar fundido con la tristeza y la soledad, y yo les digo que me siento mal por ello precisamente, pero ninguno de ellos quiere escucharme, no les importan ni interesan mis razones; por eso vengo con ustedes.
“Alegraos pues de que estáis tristes, es buena señal, significa que estáis vivos”
Al final ellos se resumen en 23 preguntas.
¿Qué porque disfruto del dolor?
Porque es puro, no es egoísta; el dolor está para quien lo acoja, el dolor se entrega ciego a quien lo vive; el dolor no discrimina, es fiel y sobretodo poderoso.
¿Qué quien soy yo para decidir lo que es bueno y lo que es malo?
mmh!! ¿Qué quienes son ellos para decirme lo que es bueno o malo para mi?
¿Qué que gano con aislarme?
mmh!! ¿Qué gano yo con rodearme de gente que no entiende lo que siento?
Cuando me rodean dulces personitas felices, es cuando en verdad me siento solo; no es mi soledad lo que en verdad me causa tristeza, lo que me causa tristeza es tener que buscar la soledad para estar a gusto y que tenga que ganármela dando explicaciones a cuanto idiota se me atraviesa.
¿Qué que puede tener de divertido hablar de muerte?
Que no es mi muerte lo que me produce placer sino la añoranza de la suya pronta.
¿Qué si me parece sano decapitar mis muñecos de la infancia?
Pues no será muy sano para los muñecos, pero lo hice por su bien, para acabar con su miseria, porque son pequeñas personitas hundidas en la soledad que solo me tienen a mi como amigo y solo me hablan cuando me fumo esto!!!
y. . . ¿Qué que gano con fumar esto?
Quisiera no sonar un tanto cínico, pero tampoco pierdo nada (como no sean unas cuantas neuronas que no me servirán mucho y que de igual modo perderé de adulto cuando me enoje) en cambio lo que si gano son muchos colores en todos lados y mucha calma; además he de admitir que mis mejores charlas las he entablado con los objetos de mi cuarto en mis noches de humo verde.
¿Qué de que pienso vivir cuando sea grande?
Pues si crezco mas (lo cual espero que no suceda para no parecer basquetbolista), pues ya veré, lo que si no quiero es volverme adulto como ellos, los adultos son muy aburridos.
¿Qué como espero que alguien me quiera si soy una mala persona?
¿Quién dice que quiero que alguien me quiera? Ellos se supone que me querían y mira nada mas como me han dejado, estoy harto del amor, la gente que dice que te ama hace demasiadas preguntas.
¿Qué porque me visto así?
Eso es muy sencillo precisamente me visto así porque a la mayoría parece molestarles de sobre manera, así son menos las personas que se me acercan.
¿Qué porque me escondo tras esa falsa máscara de loco?
Que mas bien no se que carajos hacía yo antes con esa falsa máscara de cuerdo.
¿Qué que fue lo que hicieron mal?
(típico) Lo que hicieron mal, fue juzgarme como a un adulto cuando era niño y ahora tratar de cambiarme como si fuera un niño.
¿Qué cuando cambié tanto?
El día en que el dolor de mi soledad inmensa asesinó mi sonrisa a sangre fría.
¿Qué que gano con escribir tanta basura?
Que nada bueno hay en esta patética vida cuando no escribo, que cada página que escribo me mantiene vivo “¿Qué que gano?” Vaya!!! pues si me gano otro día mas sin suicidio, válgame!!! pues otro día.
¿Qué donde perdí el amor?
Que ¿cual amor perdí? y . . . y antes de perderlo ¿donde lo tenía?
¿Qué si no me importa que mi madre sufra por mi culpa?
Que cuando los niños crecen y ya no pueden jugar con juguetes, se juntan de a dos y hacen niños, para poder seguir jugando a que les inventan una vida y cuando el jueguito se les sale de las manos lloran, pero ya no tienen mami que los apapache.
¿Qué como puedo ser tan cínico?
No es tan difícil como parece, ni siquiera lo intento, solo soy sincero de vez en cuando y lo cínico brota por si solo, y eso por que ellos dicen que soy cínico.
¿Qué si no me da miedo la muerte?
Lo que me da miedo es la vida, es el juego mas cruel que he conocido, porque si pierdes no puedes pedir la revancha, ni un “dos de tres” o “la buena” pierdes y ya!
¿Qué si no entiende que el odio me va a robar las ganas de vivir?
Que es que ellos no entienden que mi odio es mas peligroso para los demás que para mi.
y una mas. . .
¿Qué porque demonios me preguntan a mi?
Que no entienden que estoy muerto!!! pregúntenle al imbécil que tiene mi cuerpo en una plancha, yo ya no tengo fuerzas para responder ni para darles la mano.
06 diciembre 2007
Prosopopeya de una tarde de travesuras!!!
Esquizofrénico yo? porqué?
Porque te dije que un elefante rosa se comió tu pedazo de pizza?
En serio!!! Te lo juro, papá!!
Yo lo vi, lo vi con estos ojitos chuecos que tengo por tanto jugar videojuegos; estaba sentado en el comedor comiéndose tu pizza con cubiertos y fumando de tu pipa!!
Era rosa, como la camisa que te pones los domingos y se reía a carcajadas mientras discutía con Mickey Mouse sobre política neoliberal del siglo XX; sin embargo se callaron cuando el pollo asado del plato comenzó a gritar que quería su omelet de huevos con jamón y el burro amarillo comenzó a explicar sus ideas filosóficas acerca del verdadero sentido de la realidad, el amor y la verdad. . .
Fue ahí donde te digo que salieron las tortugas ninja apoyadas por Himan y el poder de Gryskull, y empezaron a pelear con los granaderos afuera de las puertas de la UNAM por el derecho a la libre expresión, hubieran ganado pero los Thundercats con la espada del agurio pudieron ver mas allá de lo evidente y supieron que la lucha no era justa, porque Calderón y Ebrard ya habían mandado al ejército, asi que las tortugas ninjas se escaparon por el fregadero, te juro que por eso no pude lavar los platos. . .
Y los platos rotos, yo no se quien fue si las tortugas o los granaderos, pero una cosa si es segura, no fui yo!!
Y además a mi que me reclamas por tu botella de whisky, pregúntales al tazón de sopa y la copa de vino, que andaban bien pedos ayer y se pusieron a . . . a hacer caballitos de tequila detrás del florero!!!
Así que no empieces conmigo, yo que culpa tengo de que los cubiertos hagan fiesta apenas te sales de la cocina?
Ya ni hablar de mi cuarto. . .
Que querías que hiciera?
Ya había escombrado mi cuarto, pero el maldito pikachú se puso a entrenar con las muñecas de Lisa, pero te juro que yo no les arranqué la cabeza, fue el mendigo monito que estaba peleando con el Sprite y su popote que resultó ser una espada láser.
Yo que culpa tengo!!!
Traté de detenerlos pero me entretuve enseñándole a leer al topo a leer para que pudiera salir pronto de El Laberinto de la soledad , aunque en realidad no sirvió de nada porque antes de que yo me diera cuenta ya se lo había comido EL Lobo Estepario que por cierto de postre se comió a King Kong porque estaba muy monito con su trajecito de Caperucita Roja y mira que para todo esto puse a Sherlock Holmes a que hiciera una ardua investigación al respecto aunque valió para lo mismo porque Harry Potter estaba involucrado. . .
Tuve que escapar rápido de ahí, porque se puso fuerte la campal, y no había poder alguno que pudiera detener al Lobo Estepario con su voraz apetito, además por esos momentos comenzó a bajar El Anticristo y aunque no sabíamos si era Fausto o Zaratustra, algo si era seguro, estaba definitivamente mas allá del bien y el mal. . .
Luego cuando me di cuenta, la Blancanieves de Lisa estaba metiéndose no se que por las narices junto con los enanos que por el polvo ese blanco estaban bien zafados y se pusieron a hacer cosas muy extrañas y empezaron a aventarse de las repisas y se rompieron toditos y aun asi se seguían riendo. . . .
Eso ya era demasiado para mi, en serio papá!!! Tienes que creerme!!!
Yo no tuve nada que ver con eso, yo sería incapaz. Luego al final el pikachú se colgó del techo y dejó una nota que decía no se que cosas en japonés que no entendí, pero estaba dirigida al elefante rosa, quien por cierto cuando la leyó se puso a llorar como loco y a decir no se que cosas de que el amor de su vida se había muerto, y empezó a correr por toda la casa y por eso está rota la mesa. . .
Y el balón de fútbol yo no se de donde haya salido, pero te juro que no estaba jugando dentro de la casa, yo estaba intentando escapar del elefante para que no me pisara. . .
La comida? Cual comida?
Que quien se comió la comida del refrí? Yo como voy a saber?
Aunque ahora que recuerdo si escuché a las muñecas esas raras de mi abuelita que estaban conspirando algo junto con tu colección de jugadores de la selección mexicana
a lo mejor fueron ellos, si, definitivamente fueron ellos, porque si no como llegaron tantos restos de comida a la alfombra de tu cuarto?
NOOOOO!!!!
Papito no me pegues, te juro que es la verdad, toda la verdad y nada mas que la verdad. .
Como que porque corro? Pues para que no me pegues!!!! Obvio!!!!
No me quieres mejor castigar mandándome a mi cuarto? Aunque no haya hecho nada!!!
El conejo? ese si no fui yo!!! ese se lo hecho el gato!!!
Como que cual gato? pues el gato con botas!!!
Yo no dejé salir al conejo, le abrió la puerta Alicia!! La del país de las maravillas
NO papito que vas a hacer con eso!!! NOooooooooo!!! Devuelve mis cuentos, te juro que es la verdad!!! Dame mis cuentos!!!! Tu ya los leíste!!! Anda papá, te prometo ya no leer cosas de gente grande pero no me quites mis cuentos. . . Por lo menos devuélveme mi Zaratustra!!!!
for Dnkz
Porque te dije que un elefante rosa se comió tu pedazo de pizza?
En serio!!! Te lo juro, papá!!
Yo lo vi, lo vi con estos ojitos chuecos que tengo por tanto jugar videojuegos; estaba sentado en el comedor comiéndose tu pizza con cubiertos y fumando de tu pipa!!
Era rosa, como la camisa que te pones los domingos y se reía a carcajadas mientras discutía con Mickey Mouse sobre política neoliberal del siglo XX; sin embargo se callaron cuando el pollo asado del plato comenzó a gritar que quería su omelet de huevos con jamón y el burro amarillo comenzó a explicar sus ideas filosóficas acerca del verdadero sentido de la realidad, el amor y la verdad. . .
Fue ahí donde te digo que salieron las tortugas ninja apoyadas por Himan y el poder de Gryskull, y empezaron a pelear con los granaderos afuera de las puertas de la UNAM por el derecho a la libre expresión, hubieran ganado pero los Thundercats con la espada del agurio pudieron ver mas allá de lo evidente y supieron que la lucha no era justa, porque Calderón y Ebrard ya habían mandado al ejército, asi que las tortugas ninjas se escaparon por el fregadero, te juro que por eso no pude lavar los platos. . .
Y los platos rotos, yo no se quien fue si las tortugas o los granaderos, pero una cosa si es segura, no fui yo!!
Y además a mi que me reclamas por tu botella de whisky, pregúntales al tazón de sopa y la copa de vino, que andaban bien pedos ayer y se pusieron a . . . a hacer caballitos de tequila detrás del florero!!!
Así que no empieces conmigo, yo que culpa tengo de que los cubiertos hagan fiesta apenas te sales de la cocina?
Ya ni hablar de mi cuarto. . .
Que querías que hiciera?
Ya había escombrado mi cuarto, pero el maldito pikachú se puso a entrenar con las muñecas de Lisa, pero te juro que yo no les arranqué la cabeza, fue el mendigo monito que estaba peleando con el Sprite y su popote que resultó ser una espada láser.
Yo que culpa tengo!!!
Traté de detenerlos pero me entretuve enseñándole a leer al topo a leer para que pudiera salir pronto de El Laberinto de la soledad , aunque en realidad no sirvió de nada porque antes de que yo me diera cuenta ya se lo había comido EL Lobo Estepario que por cierto de postre se comió a King Kong porque estaba muy monito con su trajecito de Caperucita Roja y mira que para todo esto puse a Sherlock Holmes a que hiciera una ardua investigación al respecto aunque valió para lo mismo porque Harry Potter estaba involucrado. . .
Tuve que escapar rápido de ahí, porque se puso fuerte la campal, y no había poder alguno que pudiera detener al Lobo Estepario con su voraz apetito, además por esos momentos comenzó a bajar El Anticristo y aunque no sabíamos si era Fausto o Zaratustra, algo si era seguro, estaba definitivamente mas allá del bien y el mal. . .
Luego cuando me di cuenta, la Blancanieves de Lisa estaba metiéndose no se que por las narices junto con los enanos que por el polvo ese blanco estaban bien zafados y se pusieron a hacer cosas muy extrañas y empezaron a aventarse de las repisas y se rompieron toditos y aun asi se seguían riendo. . . .
Eso ya era demasiado para mi, en serio papá!!! Tienes que creerme!!!
Yo no tuve nada que ver con eso, yo sería incapaz. Luego al final el pikachú se colgó del techo y dejó una nota que decía no se que cosas en japonés que no entendí, pero estaba dirigida al elefante rosa, quien por cierto cuando la leyó se puso a llorar como loco y a decir no se que cosas de que el amor de su vida se había muerto, y empezó a correr por toda la casa y por eso está rota la mesa. . .
Y el balón de fútbol yo no se de donde haya salido, pero te juro que no estaba jugando dentro de la casa, yo estaba intentando escapar del elefante para que no me pisara. . .
La comida? Cual comida?
Que quien se comió la comida del refrí? Yo como voy a saber?
Aunque ahora que recuerdo si escuché a las muñecas esas raras de mi abuelita que estaban conspirando algo junto con tu colección de jugadores de la selección mexicana
a lo mejor fueron ellos, si, definitivamente fueron ellos, porque si no como llegaron tantos restos de comida a la alfombra de tu cuarto?
NOOOOO!!!!
Papito no me pegues, te juro que es la verdad, toda la verdad y nada mas que la verdad. .
Como que porque corro? Pues para que no me pegues!!!! Obvio!!!!
No me quieres mejor castigar mandándome a mi cuarto? Aunque no haya hecho nada!!!
El conejo? ese si no fui yo!!! ese se lo hecho el gato!!!
Como que cual gato? pues el gato con botas!!!
Yo no dejé salir al conejo, le abrió la puerta Alicia!! La del país de las maravillas
NO papito que vas a hacer con eso!!! NOooooooooo!!! Devuelve mis cuentos, te juro que es la verdad!!! Dame mis cuentos!!!! Tu ya los leíste!!! Anda papá, te prometo ya no leer cosas de gente grande pero no me quites mis cuentos. . . Por lo menos devuélveme mi Zaratustra!!!!
for Dnkz
18 julio 2007
SEMANAL**** Politica?
A veces me da por opinar acerca de temas, ajenos a mi ramo, lo cual no deja de ser un tanto incierto, ya q mi ramo es siempre tener una opinión de todo y a veces callarla. . .
Esta vez me he metido en el concepto de política, visto claro desde el punto del entorno sociopolítico q me rodea. Empezaré exponiendo algunas definiciones q encontré por ahí:
"La palabra política proviene del término griego: polis que significa ciudad. Su nacimiento fue en el siglo V antes de Cristo, en Atenas."
"Arte mediático basado en la mentira y en la descalificación"
"Arte de impedir que la gente se meta en lo que sí le importa"
Estas fueron las definiciones q mas me gustaron de las encontradas en la web, por otra parte aquí expongo a continuación algunas frases célebres relacionadas con el asunto e igual de irónicas:
"La democracia es el proceso que garantiza que no seamos gobernados mejor de lo que nos merecemos. . ."
"El pueblo es aquella parte del Estado que no sabe lo que quiere. . ."
"La consecuencia de no pertenecer a ningún partido será que los molestaré a todos. . ."
La lista podría seguir indefinidamente, dado q como ya saben soy un coleccionista de fases, pero trato de no desviarme del tema: "La Política en México"
El tema, tanto en el pasado como hoy en día es un tanto borroso, y el cielo de este asunto pinta nublado aún para el futuro; el vicio en el q solemos caer, de pensar q en esta la era de la información existe un 100% de lo q a los entes administradores del poder en nuestra bella patria gozan llamar "transparencia", nos hace de momento olvidar el pequeñísimo detalle de que esta nueva metodología es perfectamente dirigida por nuestros siempre honestos lideres políticos (y no nos referimos al presidente sino a los q de verdad rigen el destino del país).
Ahora bien, de un tiempo para acá la política se ha vuelto cada vez menos una ciencia y cada vez mas un arte, si claro un arte (lo siento por todos los artistas, considerados a si mismos unos auténticos virtuosos, q pudieran ofenderse en este punto), un arte de manipular (como bien se referencia un poco mas arriba en este documento) tanto las leyes mexicanas como la opinión, los deseos, la situación, las necesidades, y demás asuntos relacionados con el pueblo; un buen político es en estos días un personaje proselitista, que sabe manipular la amplia flexibilidad de las leyes nacionales de manera q estas se adapten a sus necesidades y no al contrario como mal se piensa comúnmente, es esta habilidad de emplear las necesidades y carencias de la población para manejar la adquisición del poder y la habilidad de utilizar este poder para manipular otros entes sociales y políticos, para la generación de mas poder, lo q convierte hoy en día a un hombre estudiado en Leyes o similares, en "Un Político Destacado" (un pelele mas de los organismos descentralizados y adjuntos cuyo poder económico rige la situación en cuestión).
Esto nos lleva a un nuevo conflicto, si la política tiende a tener bastante q ver con la mentira o la manipulación (dicho mas propiamente), cual de todos los entes manipuladores de la verdad y la situación del país, es la q mas le conviene al pueblo mexicano, o visto mas propiamente, cual de todas estas es la q mas le conviene a las decenas de millones de mexicanos individualistas q deciden ir a votar periódicamente. Pues bien este es un asunto muy confuso, ya que los patrióticos votantes se agrupan en tres tipos básicos:
"Los Acarreados": Personas o normalmente instituciones o agrupaciones, q asisten a las votaciones, con un ideal común de inclinar la balanza a un candidato específico, bajo la promesa de algún favoritismo o beneficio futuro. Mismas q después se manifestaran desnudas en las calles de la "Ciudad de los Palacios" en protesta a las promesas no cumplidas.
"Los Patrióticos Comprometidos": Aquellos seres raros q sienten una obligación para con su madre patria de participar en el sistema pséudo-democrático, de selección de lideres políticos y gobernantes de diversa índole; desgraciadamente esta clase social, se ve comprometida a tener q votar no por el partido que mas le agrada o q mas le convence, sino por el partido q de momento menos le desagrada o el q menos le causa desconfianza.
"Los idealistas soñadores y demás indiorantes": Especimenes en su mayoría circunstanciales, q en el fondo de su corazón tienen arraigada la idea de q el destino de los habitantes de la nación (incluyéndose) puede cambiar y depende grandemente de los gobernantes q elijan, por ello poseen la convicción de votar y reflexionar durante meses en ello, de manera que una vez habiendo votado por algún representante, depositan su porvenir en manos de este y se limitan a esperar q su situación mejore.
Esto nos lleva a una última reflexión, el gran problema de las elecciones en nuestro país es -por decirlo claro-: q no son propiamente elecciones muy abiertas, al final del sendero, alguien ajeno a la población promedio es quien elige a los candidatos entre los cuales debemos elegir y en una visión mas profunda aún estos están apegados en gran medida a las decisiones comunes del partido al q pertenecen el cual a su vez es dirigido por grandes potencias y consorcios económicos, todo junto nos lleva a pensar q “Los pudientes” en nuestro país nos dan a escoger entre varias opciones de títeres a los cuales al final de cuentas dirigen los mismos titereteros, esto no es propiamente una elección, pero es la manera en q según estos, mantienen ligeramente satisfecha (o ligeramente insatisfecha, que para el caso es lo mismo) a la población con un falso ideal de lo que llevamos mas de un siglo llamando “democracia”.
Así pues insisto nos limitan a escoger q máscara utilizaran los verdaderos poderes q rigen el destino de la nación.
Autor: Dnkz
Esta vez me he metido en el concepto de política, visto claro desde el punto del entorno sociopolítico q me rodea. Empezaré exponiendo algunas definiciones q encontré por ahí:
"La palabra política proviene del término griego: polis que significa ciudad. Su nacimiento fue en el siglo V antes de Cristo, en Atenas."
"Arte mediático basado en la mentira y en la descalificación"
"Arte de impedir que la gente se meta en lo que sí le importa"
Estas fueron las definiciones q mas me gustaron de las encontradas en la web, por otra parte aquí expongo a continuación algunas frases célebres relacionadas con el asunto e igual de irónicas:
"La democracia es el proceso que garantiza que no seamos gobernados mejor de lo que nos merecemos. . ."
"El pueblo es aquella parte del Estado que no sabe lo que quiere. . ."
"La consecuencia de no pertenecer a ningún partido será que los molestaré a todos. . ."
La lista podría seguir indefinidamente, dado q como ya saben soy un coleccionista de fases, pero trato de no desviarme del tema: "La Política en México"
El tema, tanto en el pasado como hoy en día es un tanto borroso, y el cielo de este asunto pinta nublado aún para el futuro; el vicio en el q solemos caer, de pensar q en esta la era de la información existe un 100% de lo q a los entes administradores del poder en nuestra bella patria gozan llamar "transparencia", nos hace de momento olvidar el pequeñísimo detalle de que esta nueva metodología es perfectamente dirigida por nuestros siempre honestos lideres políticos (y no nos referimos al presidente sino a los q de verdad rigen el destino del país).
Ahora bien, de un tiempo para acá la política se ha vuelto cada vez menos una ciencia y cada vez mas un arte, si claro un arte (lo siento por todos los artistas, considerados a si mismos unos auténticos virtuosos, q pudieran ofenderse en este punto), un arte de manipular (como bien se referencia un poco mas arriba en este documento) tanto las leyes mexicanas como la opinión, los deseos, la situación, las necesidades, y demás asuntos relacionados con el pueblo; un buen político es en estos días un personaje proselitista, que sabe manipular la amplia flexibilidad de las leyes nacionales de manera q estas se adapten a sus necesidades y no al contrario como mal se piensa comúnmente, es esta habilidad de emplear las necesidades y carencias de la población para manejar la adquisición del poder y la habilidad de utilizar este poder para manipular otros entes sociales y políticos, para la generación de mas poder, lo q convierte hoy en día a un hombre estudiado en Leyes o similares, en "Un Político Destacado" (un pelele mas de los organismos descentralizados y adjuntos cuyo poder económico rige la situación en cuestión).
Esto nos lleva a un nuevo conflicto, si la política tiende a tener bastante q ver con la mentira o la manipulación (dicho mas propiamente), cual de todos los entes manipuladores de la verdad y la situación del país, es la q mas le conviene al pueblo mexicano, o visto mas propiamente, cual de todas estas es la q mas le conviene a las decenas de millones de mexicanos individualistas q deciden ir a votar periódicamente. Pues bien este es un asunto muy confuso, ya que los patrióticos votantes se agrupan en tres tipos básicos:
"Los Acarreados": Personas o normalmente instituciones o agrupaciones, q asisten a las votaciones, con un ideal común de inclinar la balanza a un candidato específico, bajo la promesa de algún favoritismo o beneficio futuro. Mismas q después se manifestaran desnudas en las calles de la "Ciudad de los Palacios" en protesta a las promesas no cumplidas.
"Los Patrióticos Comprometidos": Aquellos seres raros q sienten una obligación para con su madre patria de participar en el sistema pséudo-democrático, de selección de lideres políticos y gobernantes de diversa índole; desgraciadamente esta clase social, se ve comprometida a tener q votar no por el partido que mas le agrada o q mas le convence, sino por el partido q de momento menos le desagrada o el q menos le causa desconfianza.
"Los idealistas soñadores y demás indiorantes": Especimenes en su mayoría circunstanciales, q en el fondo de su corazón tienen arraigada la idea de q el destino de los habitantes de la nación (incluyéndose) puede cambiar y depende grandemente de los gobernantes q elijan, por ello poseen la convicción de votar y reflexionar durante meses en ello, de manera que una vez habiendo votado por algún representante, depositan su porvenir en manos de este y se limitan a esperar q su situación mejore.
Esto nos lleva a una última reflexión, el gran problema de las elecciones en nuestro país es -por decirlo claro-: q no son propiamente elecciones muy abiertas, al final del sendero, alguien ajeno a la población promedio es quien elige a los candidatos entre los cuales debemos elegir y en una visión mas profunda aún estos están apegados en gran medida a las decisiones comunes del partido al q pertenecen el cual a su vez es dirigido por grandes potencias y consorcios económicos, todo junto nos lleva a pensar q “Los pudientes” en nuestro país nos dan a escoger entre varias opciones de títeres a los cuales al final de cuentas dirigen los mismos titereteros, esto no es propiamente una elección, pero es la manera en q según estos, mantienen ligeramente satisfecha (o ligeramente insatisfecha, que para el caso es lo mismo) a la población con un falso ideal de lo que llevamos mas de un siglo llamando “democracia”.
Así pues insisto nos limitan a escoger q máscara utilizaran los verdaderos poderes q rigen el destino de la nación.
Autor: Dnkz
15 julio 2007
"El viaje y el adiós"
No te preocupes por mi, estaré bien, el viaje no es tan largo; no necesito tu bendición ya has hecho suficiente por mi.
Cuando me vaya, no te dejaré estar ahí, pues no soporto las despedidas, se que llorarías al verme partir y no quiero que me hagas llorar a mi, pues podría arrepentirme, y no debo hacerlo, la decisión ya está tomada y así debe de ser.
Te prometo que sin importar lo que encuentre allí, intentaré volver por ti, ya volveré por ti y se bien que me estarás esperando, aunque el destino es cruel y complicado y quizás no me deje volver por ti, pero haré mi mejor esfuerzo.
Quiero que tomes cada letra que escribí para ti y que la quemes, quiero que borres cada huella de mi en tu vida, para que me borres de tu mente y quedarme solo dentro de tu alma y tu frío corazón.
Yo se bien que no me vas a seguir porque yo siempre fui el loko de los dos, y la serenidad estaba en ti. pero quiero que me perdones por dejarte así, aunque pues tu me enseñaste que podías vivir sin mi. . .
Quiero que sepas que yo ya te perdoné por todo el mal que me hiciste, que ya no te culpo por marcharte y dejarme hundido en el fango del dolor. Si, te llevaste mis ganas de vivir cuando te fuiste, pero ahora ya se que sigue en mi destino.
Cuando leas esto, será porque ya me marché, y te dejo con esto un pequeño recuerdo; pero no se como decirte adiós. . .
. . . Como le digo adiós a lo mas valioso que tuve? ¿Como decirle adiós al único amor de mi vida?. . .
así que este es mi adiós, guárdalo y cuida bien de esta daga, porque en ella va la sangre que tu derramaste con tu adiós, vertida directamente de mi corazón y con mis propias manos. . .
P.D. La muerte no puede ser peor que lo que me
duele tener que vivir sin ti. . . . .
Cuando me vaya, no te dejaré estar ahí, pues no soporto las despedidas, se que llorarías al verme partir y no quiero que me hagas llorar a mi, pues podría arrepentirme, y no debo hacerlo, la decisión ya está tomada y así debe de ser.
Te prometo que sin importar lo que encuentre allí, intentaré volver por ti, ya volveré por ti y se bien que me estarás esperando, aunque el destino es cruel y complicado y quizás no me deje volver por ti, pero haré mi mejor esfuerzo.
Quiero que tomes cada letra que escribí para ti y que la quemes, quiero que borres cada huella de mi en tu vida, para que me borres de tu mente y quedarme solo dentro de tu alma y tu frío corazón.
Yo se bien que no me vas a seguir porque yo siempre fui el loko de los dos, y la serenidad estaba en ti. pero quiero que me perdones por dejarte así, aunque pues tu me enseñaste que podías vivir sin mi. . .
Quiero que sepas que yo ya te perdoné por todo el mal que me hiciste, que ya no te culpo por marcharte y dejarme hundido en el fango del dolor. Si, te llevaste mis ganas de vivir cuando te fuiste, pero ahora ya se que sigue en mi destino.
Cuando leas esto, será porque ya me marché, y te dejo con esto un pequeño recuerdo; pero no se como decirte adiós. . .
. . . Como le digo adiós a lo mas valioso que tuve? ¿Como decirle adiós al único amor de mi vida?. . .
así que este es mi adiós, guárdalo y cuida bien de esta daga, porque en ella va la sangre que tu derramaste con tu adiós, vertida directamente de mi corazón y con mis propias manos. . .
P.D. La muerte no puede ser peor que lo que me
duele tener que vivir sin ti. . . . .
23 mayo 2007
Solo? triste!!!!!!!!!!!!!! o enojadito
Sigo aqui envuelto en la soledad
q' yo mismo construí sigo aquí
tan solo como siempre,
triste como entonces
y mas enojado q nunca. . .
Otra vez le he dado la espalda a la alegría. . .
q' yo mismo construí sigo aquí
tan solo como siempre,
triste como entonces
y mas enojado q nunca. . .
Otra vez le he dado la espalda a la alegría. . .
12 abril 2007
"ESTAS Y OTRAS CUANTAS"
"Cuanto tiempo hace
que no existe fruto
que endulce mi ser,
del rocio que nace
soy como la gota,
nazco para fenecer"
"Mantener bien puesta la máscara de la normalidad, es en mi algo "inperfecto" e incontrolable. Al primer síntoma de normalidad la mierda comienza a salir por la boca y cada poro exuda ese humor amargo y hostil con que suelo mofarme de los "cazurros limítrofes" o mejor conocidos como "Lampiños".
"La prisión de mis sentidos, me impulsa a romper la barrera de la realidad para poder expresar mi legado al mundo de lo incognosible. Años y años de inconciecia mental y anímica de esta sociedad titireteada, me han convertido en una especie rara entre la raza"
que no existe fruto
que endulce mi ser,
del rocio que nace
soy como la gota,
nazco para fenecer"
"Mantener bien puesta la máscara de la normalidad, es en mi algo "inperfecto" e incontrolable. Al primer síntoma de normalidad la mierda comienza a salir por la boca y cada poro exuda ese humor amargo y hostil con que suelo mofarme de los "cazurros limítrofes" o mejor conocidos como "Lampiños".
"La prisión de mis sentidos, me impulsa a romper la barrera de la realidad para poder expresar mi legado al mundo de lo incognosible. Años y años de inconciecia mental y anímica de esta sociedad titireteada, me han convertido en una especie rara entre la raza"
11 marzo 2007
Sabiduría . . .
Cuanto mas lejos de mi se encuentra la alegría, mas ampliamente, se desnuda mi cielo de negrura; abriendo sendero a esta avasalladora ola de conciencia, donde la felicidad es el cociente de la estupidez entre la mediocridad. Pero no penséis mal, no todo es desdicha en la sabiduría, también existen la desgracia y la desesperanza, que están encadenadas mano a mano a este pesado grillete al que vosotros llamáis vida, y que no es para mi otra cosa que un pesado lastre que hace de insoportable e insufrible la verdadera existencia.
Y cuando la soledad que causa el sufrimiento mas profundo del alma, parece haber llegado a un punto insoportable, y repentinamente te invaden unas incontrolables ganas de morir, la sabiduría (eterno báculo de los sufridos oscuros) te abofetea el rostro, hasta hacerte sangrar esperanza por la boca; y es justamente en ese momento en que escupes sangre de entendimiento, cuando un hedor de grandeza se emana desde tu cuerpo, para que el mundo entero se apeste con la humilde sabiduría de que eres portador.
Y cuando la soledad que causa el sufrimiento mas profundo del alma, parece haber llegado a un punto insoportable, y repentinamente te invaden unas incontrolables ganas de morir, la sabiduría (eterno báculo de los sufridos oscuros) te abofetea el rostro, hasta hacerte sangrar esperanza por la boca; y es justamente en ese momento en que escupes sangre de entendimiento, cuando un hedor de grandeza se emana desde tu cuerpo, para que el mundo entero se apeste con la humilde sabiduría de que eres portador.
11 enero 2007
No creo en ti . . .
Cuantas personas mas tienes que ver morir para entender que no existes, que no hay un destino preescrito que justifique lo mediocre de tu patética existencia; como hacerte comprender que eres un mal truco de la vida, que no eres mas que una vil trampa para aquellos desdichados seres que creen que sos su razón de existir; eres solo un obstáculo mas en mi camino y en el de algunos otros; porque no le haces un favor al mundo ¡Y te suicidas!, No creo en ti!, ¡FELICIDAD, NO EXISTES!
28 junio 2006
Si no sabes que no es mio, no eres digno de leer. . .
-Yo brindo, dijo Juan, porque en mi mente
brote un torrente
de inspiración divina y seductora,
porque vibre en las cuerdas de mi lira
el verso que suspira,
que sonríe, que canta y que enamora.
Brindo porque mis versos cual saetas
lleguen hasta las grietas
formadas de metal y de granito,
del corazón de la mujer ingrata
que a desdenes me mata . . .
¡pero que tiene un cuerpo muy bonito!
Porque a su corazón llegue mi canto,
porque enjuguen mi llanto
sus manos que me causan embelesos;
porque con creces mi pasión me pague. ..
¡vamos!, porque me embriague
con el divino néctar de sus besos. . .
brote un torrente
de inspiración divina y seductora,
porque vibre en las cuerdas de mi lira
el verso que suspira,
que sonríe, que canta y que enamora.
Brindo porque mis versos cual saetas
lleguen hasta las grietas
formadas de metal y de granito,
del corazón de la mujer ingrata
que a desdenes me mata . . .
¡pero que tiene un cuerpo muy bonito!
Porque a su corazón llegue mi canto,
porque enjuguen mi llanto
sus manos que me causan embelesos;
porque con creces mi pasión me pague. ..
¡vamos!, porque me embriague
con el divino néctar de sus besos. . .
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